No es un oso de
peluche, es un koala. Un marsupial endémico de Australia, el último
superviviente de la familia de los fascolárctidos. Ni siquiera Juan Pablo II o
Barack Obama resistieron la tentación de hacerse una foto arrullando un koala. Paul
McCartney y Michael Jackson no pudieron sustraerse al influjo del tierno
comedor de eucaliptos y le hicieron una canción en 1983. Un año muy
significativo en mi propia vida.
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| El autor junto al tilacino del Museo de Ciencias Naturales de Madrid |
Los recientes incendios
en Nueva Gales del Sur (Australia), colocaron al koala en los titulares de
miles de publicaciones, pues se calcula que las llamas han diezmado de una
forma considerable su población. Sin embargo, el comienzo del fin de la
historia de estos populares arborícolas, activó su cuenta regresiva mucho antes
de las olas de calor y las severas sequías que han azotado a la isla-continente.
Aunque los aborígenes
australianos solían incluir al koala en su dieta, fueron los colonos europeos
quienes los capturaron de forma masiva para satisfacer la alta demanda que
generaban sus pieles. El escritor Vance Palmer argumentaba en una carta al
periódico The Courier-Mail: ‟La caza
de nuestro inofensivo y adorable oso nativo es nada menos que una barbarie”. La
tala de miles de hectáreas de bosques, la construcción de urbanizaciones y
carreteras, la drástica fragmentación de su hábitat, y el devastador efecto de
la bacteria Chlamydia Pecorum, han abocado al koala al despeñadero de la
extinción.
Según la Fundación
Australiana del Koala, antes de la propagación descontrolada de los incendios,
la especie se hallaba en ‟extinción funcional”, a
lo que se suma en la actualidad la pérdida de unos 30 mil ejemplares y la
destrucción del 80 por ciento de los bosques de eucaliptos. Frente
a la conmovedora imagen de un bombero que comparte su botella de agua con un
sediento koala, no puedo sustraerme a la evocación de otro marsupial
australiano, también superviviente de su estirpe, el lobo de Tasmania o
Tilacino.
En cuanto comencé a dar
palos de ciego en el apasionante universo de la Criptozoología, una de las
criaturas que captó mi atención de inmediato, fue el Tilacino, el marsupial
carnívoro del Holoceno que logró sobrevivir hasta los años treinta del siglo xx. Después de engullir cada página de El libro de los animales misteriosos de
Lothar Frenz, de zamparme la monografía La
lección del lobo marsupial del Dr. Pedro Galán, de revisar decenas de
páginas generadas a partir de este singular depredador, e incluso, de descargar
los siete videos del Museo Virtual del Tilacino, solo me restaba un peldaño,
tropezarme con un ejemplar.
Cuando los europeos
desembarcaron en Tasmania, la población de tilacinos se estimaba entre 1500 y
2000 ejemplares, pues como había acontecido con los koalas, los aborígenes lo
empleaban como alimento. Sin embargo, este marsupial no tuvo jamás el glamour
del koala, por el contrario, fue aborrecido y tildado de ‟alimaña”. El Dr.
Pedro Galán cita al conocido naturalista alemán Alfred E. Brehm quien cataloga
al tilacino de ‟estúpido y obtuso como toda su parentela”. Con el incremento de
la cría de ovejas en la isla de Tasmania a partir de 1820, el tilacino se
convirtió en el enemigo a derrotar. Los colonos no invirtieron su tiempo y
recursos en comprobar que las presas del tigre tasmano rara vez superaban los 5
kilogramos de peso, y de forma expedita lo calificaron como ‟despiadado asesino
de ovejas”, fomentando una campaña de exterminio contra la especie.
Los enardecidos
granjeros exigían un ‟chivo expiatorio”, y la suerte no recayó sobre los perros
asilvestrados, los ladrones de ganado, o las técnicas erróneas de pastoreo en
lugares inhóspitos, sino sobre el tilacino. Las recompensas por eliminar lobos
marsupiales estaban a la orden del día entre 1888 y 1909, y contaban además con
el apoyo gubernamental. Me detengo en una foto de Jo Calaby tomada en 1901,
donde dos lobos de Tasmania son exhibidos como trofeos de caza, colgados de sus
cuartos traseros junto a pequeños canguros. Las pieles de los tilacinos eran
demandadas por la moda europea, mientras varios zoológicos del mundo reclamaban
ejemplares vivos.
En 1930, en el noreste
de Tasmania, un joven granjero de nombre Wilfried Batty, abatió con su escopeta
al último tilacino salvaje, y la mañana del 7 de septiembre de 1936, en el
zoológico de Hobart, murió de frío Benjamín, el último espécimen en cautiverio.
El encargado colocó con desgana el cuerpo sobre una carretilla y se dispuso a
tirarlo a la basura. El tilacino que no había interesado vivo, seguramente no
despertaría la curiosidad de nadie, una vez muerto. Como colosal ironía, cabría
mencionar que en 1936 se dictó la ley de
protección total del lobo de Tasmania, solo dos meses antes de la muerte de
Benjamín.
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| Benjamín, el -ultimo tilacino |
Con el paso de los años
las recompensas para exterminar lobos marsupiales se transformaron rápidamente
en cuantiosas sumas a disposición de aquellos que aportaran pruebas tangibles de
su existencia. En 1963, Eric Guiler, uno de los mayores expertos en la especie,
diseminó por los bosques más de 1500 lazos pero solo atrapó diablos de
Tasmania, wombats y canguros jóvenes. La World Wildlife Fund financió un
rastreo con cámaras automáticas adosadas a los árboles a principios de los
ochenta, pero no consiguió ningún resultado alentador. El multimillonario Ted
Turner estuvo dispuesto a desembolsar 100 mil dólares a quien pudiera
presentarle un ejemplar vivo, mientras el empresario Meter Wright elevó la
cifra a 250 mil, pero nadie se presentó para cobrar la recompensa.
Desde la lamentable pérdida
de Benjamín, hace poco más de 80 años, los avistamientos del tilacino se han
sucedido con relativa frecuencia, no solo en Tasmania, sino en Australia donde
se extinguieron dos milenios atrás al no poder competir con los humanos y los
dingos. Muchos consideran más factible que el lobo marsupial atraviese algún
día las puertas de nuestros modernos laboratorios genéticos y salga otra vez al
mundo, que lo haga corriendo bajo las ramas de los secos bosques de eucaliptos.
Por lo tanto, el lobo o tigre de Tasmania, ha ingresado al dominio casi
exclusivo de los criptozoólogos.
En mi caso particular,
el 25 de octubre de 2019, me encontré por primera vez a escasos centímetros de
un auténtico tilacino. Creo necesario acotar que no andaba explorando la
localidad de St. Helen en la costa oriental de Tasmania, ni paseando por las
inmediaciones del monte Carstensz en Papúa Occidental, o rescatando koalas en
los calcinados bosques de Nueva Gales del Sur, sino en el Museo de Ciencias
Naturales de Madrid. Es hora de que reconozcamos que la gran estrella de este
museo no está recluida a la sala de Fósiles y evolución humana, o sea, no son
el Megaterio, un perezoso de gran talla traído de la Argentina en el siglo xviii, ni la réplica de Diplodocus
donada por Andrew Carnegie, y en cuya presencia se hicieron fotografiar en 1913
la reina Doña María Sofía y la Infanta Beatriz.
El premio de la
popularidad se lo lleva la naturalización del tilacino. Por tres euros con
cincuenta centavos, no solo estuve frente al primer lobo de Tasmania de mi
breve carrera criptozoológica, sino además, conté con la amabilidad del velador
de la sala, quien nos tomó una foto histórica, por lo menos para mí. Este
ejemplar, a diferencia de los que se encuentran en otros museos, nos resulta
increíblemente familiar, quizás por su parecido con un perro doméstico, y yo
añadiría, con un ‟callejero común”, como los que he visto deambular por los
barrios de La Habana.
El tilacino del Museo
de Ciencias Naturales de Madrid, no exhibe la agresiva pose del espécimen que
nos topamos por ejemplo en el Museo de Praga, un animal que insiste en mostrar
sus colmillos al curioso visitante. A excepción de las oscuras franjas que le
atraviesan la espalda y que justifican su denominación como ‟tigre”, el
tilacino madridista comprado a la compañía de taxidermia británica Rowland
Ward, parece que de un instante a otro, agitará la cola de contento y nos
humedecerá las manos con su lengua.
Tal como afirma el Dr.
Galán, con la extinción del lobo marsupial, la humanidad no ha conseguido
recuperarse del complejo de culpa que pesa sobre la conciencia colectiva.
Además de ser el símbolo de Tasmania, el tilacino tampoco escapa de erigirse
como protagonista de videojuegos, estampillas postales, cervezas de Cascade
Brewery, o mascota de un equipo de críquet, y en la propia Australia, cada 7 de
septiembre se celebra el Día Nacional de la Especies Amenazadas, precisamente
en conmemoración de la muerte de Benjamín.
¿Qué intento anticipar
con este artículo? [El 20 de marzo de 2059, el turista francés Charles Cornet,
quien se desplazaba en su kayak por la corriente del río Murray, en Australia
Meridional, aseguró haber visto un marsupial muy parecido a un koala en las
ramas altas de un eucalipto. Aunque Cornet desembarcó de inmediato y recorrió
buena de la zona donde había avistado al marsupial, lo cierto fue que no
localizó al koala, al eucalipto, ni siquiera excretas, pelos, o cualquier otro
tipo de prueba que demostrara que no estaba padeciendo alucinaciones. Ninguno
de los periódicos locales aceptó publicar su relato, pues no solo esa zona,
sino cada uno de los escasos bosques de eucaliptos de Australia había sido
explorado durante más de tres décadas en busca de koalas, sin producir un solo
resultado promisorio].
No olvido que soy un
escritor de ficción ni siquiera cuando me arrastro con torpeza por los túneles
de las Ciencias Naturales. También parecían tratarse de pura ficción, los
textos que en los albores del siglo xx,
vaticinaban la extinción del tilacino. Dos marsupiales endémicos de Australia,
dos supervivientes de sus familias, amenazados por el fuego de la extinción.
Uno, el lobo de Tasmania, odiado y perseguido por furibundos granjeros hasta su
desaparición. Otro, el koala, glamoroso y delicado como pocos.
Cruzo los dedos bajo la
mesa para que mi encuentro con el koala no se produzca en el Museo Victoria de
Melbourne, donde yace disecado Sam, un mediático ejemplar que dio la vuelta al
mundo cuando coló su lengua en la botella del bombero Dave Tree en febrero de
2009. ¿Cuán cerca estamos de la muerte del último koala?
La antorcha de la extinción sigue flameando en la mano del más peligroso de
todos seres que habitan el planeta, el hombre.
Moisés Mayán Fernández
(Holguín, Cuba, 1983): Licenciado en Historia. Poeta, narrador y editor. Ha
publicado los libros de poesía Fábula del cazador tardío (2007), El monte de
los transfigurados (2009), Cuando septiembre acabe (2010), El cielo intemporal
(2013), y Raíz de yerba mate (2015). Muestras de su obra aparecen en numerosas
antologías en Cuba y en el extranjero. Es miembro de la Asociación Hermanos
Saíz y de la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba (Uneac).
Colaborador asiduo de boletines, revistas y blogs de temáticas diversas.
Aficionado a la criptozoología y a la pesca deportiva.
Para saber más:
Muchas gracias a Moisés
Mayán por querer publicar su nuevo artículo en Criptozoología en España. Si
deseas leer los demás trabajos de este genial investigador puedes hacerlo en
los siguientes enlaces:
La organización del XVIII Encuentro Europeo de
Criptozoología me ha invitado a participar en su próximo congreso, que tendrá
lugar los días 18 y 19 de abril, en Bruselas (Bélgica).
En mi caso particular,
el 25 de octubre de 2019, me encontré por primera vez a escasos centímetros de
un auténtico tilacino. Creo necesario acotar que no andaba explorando la
localidad de St. Helen en la costa oriental de Tasmania, ni paseando por las
inmediaciones del monte Carstensz en Papúa Occidental, o rescatando koalas en
los calcinados bosques de Nueva Gales del Sur, sino en el Museo de Ciencias
Naturales de Madrid. Es hora de que reconozcamos que la gran estrella de este
museo no está recluida a la sala de Fósiles y evolución humana, o sea, no son
el Megaterio, un perezoso de gran talla traído de la Argentina en el siglo xviii, ni la réplica de Diplodocus
donada por Andrew Carnegie, y en cuya presencia se hicieron fotografiar en 1913
la reina Doña María Sofía y la Infanta Beatriz. 
El Centro de Investigación y Tecnología Agroalimentaria de
Aragón ( CITA ) se encargó de realizar los dos intentos llevados a cabo hasta
el momento para clonar al bucardo. El primero de ellos, efectuado en 2003,
aprovechó material genético obtenido en 1999 de Celia para crear 285 embriones.
De éstos, 58 se implantaron en cabras montesas de la población de Beceite,
desarrollándose sólo dos de ellos hasta los dos meses de gestación, momento en
el que se malogró el experimento.
